Песни, над которыми думают:)

[elly]

Окуджава - это нечто. Я сейчас под ТАКИМ впечатлением от одной его песенки... Не сказать, чтобы ее часто исполняли, если бы не Гребенщиков, я бы ее не услышала:

Дерзость, или разговор перед боем

— Господин лейтенант, что это вы хмуры?
Аль не по сердцу вам ваше ремесло?

— Господин генерал, вспомнились амуры -
не скажу, чтобы мне с ними не везло.

— Господин лейтенант, нынче не до шашней:
скоро бой предстоит, а вы все про баб!

— Господин генерал, перед рукопашной
золотые деньки вспомянуть хотя б.

— Господин лейтенант, не к добру все это!
Мы ведь здесь для того, чтобы побеждать...

— Господин генерал, будет нам победа,
да придется ли мне с вами пировать?

— На полях, лейтенант, кровию политых,
расцветет, лейтенант, славы торжество...

— Господин генерал, слава для убитых,
а живому нужней женщина его.

— Черт возьми, лейтенант, да что это с вами!
Где же воинский долг, ненависть к врагу?!

— Господин генерал, посудите сами:
я и рад бы приврать, да вот не могу...

— Ну гляди, лейтенант, каяться придется!
Пускай счеты с тобой трибунал сведет...

— Видно, так, генерал: чужой промахнется,
а уж свой в своего всегда попадет.



Последние строки просто-таки ключ к российской истории, право...

[Disciple]

Наверное, не совсем таки думаю, но очень-очень наслаждаюсь... 
А.Розенбаум

На ковре из жёлтых листьев
 В платьице простом
 Из подаренного ветром крепдешина
 Танцевала в подворотне осень вальс-бостон.
  Отлетал тёплый день,
   И хрипло пел саксофон.

И со всей округи люди приходили к нам,
И со всех окрестных крыш слетались птицы,
Танцовщице золотой захлопав крыльями...
Как давно, как давно звучала музыка там.

        Как часто вижу я сон,
    Мой удивительный сон,
         В котором осень нам танцует вальс-бостон.
     Там листья падают вниз,
    Пластинки крутится диск:
      "Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз".
       Как часто вижу я сон,
    Мой удивительный сон,
     В котором осень нам танцует вальс-бостон.

Опьянев от наслажденья,
О годах забыв,
Старый дом, давно влюблённый в свою юность,
Всеми стенами качался, окна отворив,
И всем тем, кто в нём жил,
Он это чудо дарил.

А когда затихли звуки в сумраке ночном -
Всё имеет свой конец, своё начало, -
Загрустив, всплакнула осень маленьким дождём...
Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нём.

    Как часто вижу я сон,
    Мой удивительный сон,
    В котором осень нам танцует вальс-бостон.
    Там листья падают вниз,
    Пластинки крутится диск:
    "Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз".
    Как часто вижу я сон,
    Мой удивительный сон,
    В котором осень нам танцует вальс-бостон.

 
 

[вирна]

А еще вспомнилась песня (кажется он называется Москва), тоже на стихи Есенина: Да, теперь решено. Безвозвратно я покинул родные края.....

[Lesenka]

Наверное, не совсем таки думаю, но очнь-очень наслаждаюсь... 
А.Розенбаум

Все таки думаю над песней. Правда чаще всего мысли от раздумий о песне быстро перебираются в другую плоскость.

[nevajnoli]

«Forbidden», by Pete Seeger, 1934.

I saw a frightened child
Peering through a crack
Which looked out on the courtyard of the world.
His mind was full of wonder,
Trying hard to comprehend
The forbidden, secret, good things that he saw.
But voices of guardians,
Came floating down the hallway, and he fled.
 
I saw him again
And he’d brought along a chisel
Trying, trying, to see more clearly.
But once again the guardians,
The stealthy, ghostly guardians
Came gliding down the passageway.
Again he fled.

“That’s forbidden.”
“That’s not right”.
“Run and save yourself
Before you fall to hell”.
And then, very satisfied,
They walked slowly back
With their rusty, unused keys
In their mouths.

I’ve never seen him since,
For he stayed
Where all good children should.
But he’s dropped his chisel.
Let’s pick it up.

Я увидел испуганного ребёнка,
подглядывавшего сквозь щель
во внутренний дворик мира.
Ему было чрезмерно интересно!
Настойчиво пытался он умом постичь
тайное, запретное, прекрасное –
что только его взору открывалось.
Но голоса опекунов,
таинственных, безмолвных охранителей,
Раздались из передней – и он сбежал…

Я видел снова его –
С долотом, чтобы расширить щель,
Пытаясь, стараясь видеть все яснее.
Но вновь опекуны,
Крадущиеся, призрачные охранители,
Явились, скользя по коридору, –
И опять он сбежал.
 
«Это воспрещается!»
«Это неверно!»
«Беги! Спасай себя,
Пока не оказался ты в аду!»
А потом, весьма довольные,
Они медленно возвращались
С заржавевшими, ни разу не использованными ключами,
Вложенными в их рты.

Я более его не видел,
Так как он оставался
Там, где подобает пребывать послушным детям.
Но он обронил своё долото…
Давайте подберём его

Пит Сигер

[Tankay]

А как Тухмановские циклы: "Как прекрасен мир" и "По волне моей памяти"? Мне кажется, есть, что послушать и над чем подумать.

[Ofelia]

Было время - заслушивалась  песнями Виктора Цоя, есть о чем подумать. Метафизичностью какой то от них веет. Была  такая традиция, друг другу на стройотрядовских куртках перед отъездом домой писали на память цитаты. Я Цоя всегда цитировала. Для юности - самое то.  И еще  Шевчук заставляет задуматься.

[Белая карта]

Не так давно открыла для себя группу "Белая гвардия", очень нарвятся тексты.
Ещё очень близки по духу тексты песен "Сплина", особенно "Приходи", "Бог устал нас любить", "Нечего делать внутри" и прочие.
Опять же, многократно упомянутый здесь "Наутилус Помпилиус"...
А, чуть не забыла, очень даже хорошо мне размышляется под Стинга, нравятся мне слова его песен очень!

[Регинлейв]

Для меня прежде всего это песни "Арии" и "Кипелова", например вот из свеженького:
"На грани"
Гонит ветер осенний листвы отзвеневшую медь,
Замолчала душа и не хочет ни плакать, ни петь…
Выход ищут слова, оставляя на чистом листе cлед,
Воскрешая из памяти отзвуки прожитых лет…
Перекрестки миров открываются с боем часов,
Слышишь ты голоса и тревожные звуки шагов,
О бетонные стены домов разбивается твой крик…
От желанья уйти до желанья остаться лишь миг…

[Виктуар]

Немного не в тему но скажу - думать люблю над песниями интересными с точки зрения мелодики. Дико раздражают усложнённые словесные конструкции на примитивном музыкальном материале.

[KENt]

Слушаю романсы в исполнении Полины Агуреевой- вслушиваюсь в каждую строчку... Каждая строка- со смыслом и с историей, а как проникновенно звучит ! ммм)

Ландыш, ландыш белоснежный,
Розан аленький!
Каждый говорил ей нежно:
«Моя маленькая!»

— Ликом — чистая иконка,
Пеньем — пеночка… —
И качал ее тихонько
На коленочках.

Ходит вправо, ходит влево
Божий маятник.
И кончалось всё припевом:
«Моя маленькая!»

Божьи думы нерушимы,
Путь — указанный.
Маленьким не быть большими,
Вольным — связанными.

И предстал — в кого не целят
Девки — пальчиком:
Божий ангел встал с постели —
Вслед за мальчиком.

— Будешь цвесть под райским древом,
Розан аленький! —
Так и кончилась с припевом:
«Моя маленькая!»

Марина Цветаева
16 июня 1919

[Кіт]

Зимовье Зверей

Отечество ионы
 
Иона не влюблён, и не простужен,
И стон его - не аномалия рассудка.
Иона проглотил кита на ужин,
Иону мучат угрызения желудка.

Случайность - продолжение закона...
Вчера в закусочной он взял кита на вынос
И, съев кусочек, понял: кит знакомый,
Ведь в чреве у него Иона вырос.

Кит - тоже рыба, только рыба та ещё:
Душой и телом он млекопитающий...


1.
С последней каплей утекающих мозгов
Я разделю с тобой покой и облегченье,
Мой чудо-кит, не знавший тёплых берегов,
Не испытавший кайф попутного теченья.

Моя матёра, мой матёрый материк
И альма матер всех утопленных утопий,
Мы все - соавторы твоих блокадных книг,
Шахтёры в сумраке твоих подкожных копей.

Мы в глубине
твоих подкожных копей.


2.
Последним росчерком чернеющих чернил
Я ставлю крест на опустевшей самобранке.
Я ни куска тебя в себе не сохранил,
Остались призраки, подрамники, подранки.

Всплыл кверху брюхом мой слоёный чудо-кит:
Прошла агония его, прошла и кома.
Моё отечество уже не просто спит -
Живых здесь нет в живых, все остальные дома.

Живых здесь нет,
все остальные дома.


***
Иона видел из китова зева,
Совсем не то, что видит он отныне.
Так в самый пир нам предвещает чрево
Чуму, суму и прелести иные.

Нутро вошло в нутро - и мир распался
На отрицательно заряженные ионы.
Лишь только на поверхности остался
Неровный круг, как поцелуй Ионы.

Иона вскормлен молоком, не рыбьим жиром.
Он в чреве был не просто пассажиром...


3.
Моя ладонь не превращается в кулак,
И от солёных вод уже ржавеют жабры.
Покойся с миром, мой цепной архипелаг,
Я буду делать вид, что мне тебя не жалко.

Земля, тебе теперь ютиться на пяти -
На только двух китах и трёх слонопотамах.
А мы течём себе, а мы уже в пути,
Мы улетаем на планету капитанов.

Мы держим путь
к планете капитанов.

[Морелла]

"Наутилус" - "К Элоизе": "Я спою тебе сказку о печальной любви - о глухой королеве, о слепом короле /Спи, мой ангел".

[Морелла]

Возможно, вижу я не то, / Возможно, нужно все не так, / Но, если кто-то знает, как, /Сто к одному, что он дурак (Настя Полева, "Ветер").

[maha]

Для меня в песне слова  - главное, а потому не вдумываться в них не могу. Есть фразы из песен, которые в разные минуты приходят на ум. Есть целые песни, которые я "пою" про себя, когда очень хочется окунуться в воспоминание-ощущение, подаренное понравившейся песней.
Во время прослушивание - это скорее настроение, без анализа и копания в смысле, но потом, песня прозвучала, а отблески ее живут во мне и тогда, возможно, можно задуматься над тем, что услышал, что понял и как пережил.

Фразы:

"Я бью кулаком о бетонный столб....

Я сжимаю зубы от боли....

Мне всегда чего то не хватает"       Чайф



"Разум когда-нибудь победит
Что-то заставит взять себя в руки"        "Смысловые галлюцинации"



Между нами 10000 километpов,
Все пеppоны, пеpегоны, да дожди...
Гоpы белых облаков и стаи ветpов,
Hо я скоpо уж пpиеду, подожди...

Там, где я, бабульки с паpенной каpтошкой,
Там подсолнухи осыпались в кульки,
Там мохнатые окошки, да лукошки,
Там палят свои цигаpки мужики...

Расплескался я чайком вокpуг стакана,
Стал вчеpашнею газетной полосой.
Я - стоянка 5 минут, pычаг стоп-кpана,
Я стал лесом, пpоводами, да луной...

Между нами 10000 километpов,
Утp, пеppонов, и деpевень во тьме...
Hо уж очень скоpо, в сеpеньком конвеpте,
Я пpиеду и пpижмусь к тебе.

Hо уж очень скоpо, в сеpеньком конвеpте,
Я пpиеду и пpижмусь к тебе.

Hо уж очень скоpо, в сеpеньком конвеpте,
Я пpиеду и пpижмусь к тебе.                                  Гарик Сукачев

[Лукьян Поворотов]

http://www.youtube.com/watch?v=VktJNNKm3B0

The Dubliners. "And the Band Played Waltzing Matilda"



When I was a young man I carried me pack
And I lived the free life of the rover
From the Murray's green basin to the dusty outback
I waltzed my Matilda all over
Then in 1915 my country said: Son,
It's time to stop rambling, there's work to be done
So they gave me a tin hat and they gave me a gun
And they sent me away to the war

And the band played Waltzing Matilda
When the ship pulled away from the quay
And amid all the tears, flag waving and cheers
We sailed off for Gallipoli

It well I remember that terrible day
When our blood stained the sand and the water
And how in that hell they call Suvla Bay
We were butchered like lambs at the slaughter
Johnny Turk, he was ready, he primed himself well
He rained us with bullets, and he showered us with shell
And in five minutes flat, we were all blown to hell
He nearly blew us back home to Australia

And the band played Waltzing Matilda
When we stopped to bury our slain
Well we buried ours and the Turks buried theirs
Then it started all over again

Oh those that were living just tried to survive
In that mad world of blood, death and fire
And for ten weary weeks I kept myself alive
While around me the corpses piled higher
Then a big Turkish shell knocked me arse over head
And when I awoke in me hospital bed
And saw what it had done, I wished I was dead
I never knew there was worse things than dying

Oh no more I'll go Waltzing Matilda
All around the green bush far and near
For to hump tent and pegs, a man needs both legs
No more waltzing Matilda for me

They collected the wounded, the crippled, the maimed
And they shipped us back home to Australia
The armless, the legless, the blind and the insane
Those proud wounded heroes of Suvla
And when the ship pulled into Circular Quay
I looked at the place where me legs used to be
And thank Christ there was no one there waiting for me
To grieve and to mourn and to pity

And the Band played Waltzing Matilda
When they carried us down the gangway
Oh nobody cheered, they just stood there and stared
Then they turned all their faces away

Now every April I sit on my porch
And I watch the parade pass before me
I see my old comrades, how proudly they march
Renewing their dreams of past glories
I see the old men all tired, stiff and worn
Those weary old heroes of a forgotten war
And the young people ask "What are they marching for?"
And I ask myself the same question

And the band plays Waltzing Matilda
And the old men still answer the call
But year after year, their numbers get fewer
Someday, no one will march there at all

Waltzing Matilda, Waltzing Matilda
Who'll come a-Waltzing Matilda with me?
And their ghosts may be heard as they march by the billabong
So who'll come a-Waltzing Matilda with me?

[Морелла]

"...что жизнь - лишь сон, где мы не спим..." ("Агата Кристи", "Сердцебиение")

[maha]

"...Когда-нибудь я стану лучше, и мудрее чем теперь..."     Алла Пугачева